Frutos da tarde

Tristeza típica, comum;

Daquela que nos abraça em um fim de tarde sem razão.

O sol se esconde atrás do horizonte de concreto

Enquanto a alegria se dissipa do meu ser.

Tristeza íntima, ordinária;

Aquela que nos visita sem avisar.

A lua já se mostra em sua brancura

Enquanto o pranto me afoga em meu próprio lençol.

Tão breve não parte

E insidiosa me reparte ao meio.

De cor cinza tinge meu quarto

E em cacos me fere no espelho.

Mas não me mata nem me instiga ao fim;

Em seu tempo vai embora

Como veio, sem razão.

O que fica são os olhos ofuscados,

Alguns versos em vermelho

E talvez uma canção.